Sleep Dose #162

Mercoledì 25 marzo, Sleep Dose #162 (Una Casa Vuota).

La prima parte è il riflesso della luce, nera, della seconda. Dai ritmi insieme moderni e retrò di Mr. Vast e Christophe Clébard, all’atmosfera gotica proveniente dall’Oltrenero sonoro di Golem Mecanique, passando attraverso il flusso drone di un gruppo di artisti alle prese con le loro nuove uscite musicali, ancora umide di stampa.
Dallo Snow Bunker, incorniciato da un bianco che abbaglia, una ventata di brani che accarezzano la nuda roccia della montagna per correre fino a voi, attraverso gli imperscrutabili grovigli di cavi che tengono in piedi il sistema Internet e con esso le emissioni di Radio Bandito.

Quando ero ragazzo, abitavo in un luogo rinomato per il turismo, le cui “seconde case” per lunghi mesi rimanevano chiuse, come prive di vita, spettrali. Con una banda di amici assetati di avventura e pericoli, eravamo abituati a perlustrare condomini disabitati alla ricerca di un qualche ingresso incustodito, una finestra rotta, una porta di sicurezza mal chiusa attraverso la quale intrufolarci e cominciare a perlustrare, non senza il brivido di venire sorpresi da una qualche presenza oscura, fantasmatica; il terrore a bassa intensità di voci e sussurri nascosti dietro gli scricchiolii delle assi in legno dei pavimenti, che si rifletteva nel gocciolio di tubi e grondaie disfatte dal tempo e dall’incuria. Spesso si finiva per trovare una stanza di servizio, magari già utilizzata da altre occulte presenze, che ci avevano lasciato qualche porno rivista stropicciata dall’umidità o i resti di un quotidiano semi carbonizzato; ma il più delle volte si finiva per scoprire che c’era un custode, e toccava darsela a gambe e sperare di non essere riconosciuti.
Anni dopo, in compagnia di altri non meno avventurosi ragazzi, il nostro obiettivo erano diventate le fabbriche dismesse e abbandonate della nostra città, che viveva l’era del tramonto industriale. Era allora che, muniti di tronchese e lampade elettriche, si entrava in spazi enormi, in cui ogni passo e voce riecheggiava nella notte, arrampicandosi tra colonne di cemento e muri scrostati, cagne arrugginite e tappeti di vetri frantumati; chiudendo gli occhi pareva di essere all’interno di una cattedrale gotica. Ma ben altri suoni avrebbero, di lì a poco, smosso la polvere da quei muri morti.
Ora tutto sembra essere tornato nell’oblio, tanto i condomini sfiancati dai debiti dei proprietari insolventi e lasciati definitivamente al loro destino di incuria e abbandono, quanto il tessuto industriale fatiscente e vittima di una crisi senza più ritorno.
Altre case, tornate a vivere per un trentennio abbondante, sono state via via sgomberate con violenza e arroganza. Porte e finestre giacciono mute dietro crudi muri di mattoni.
Oggi sono solo più case vuote.
Erano i castelli incantati delle nostre fiabe di adulti.
Ora resta un cupo sentore di morte, un’atmosfera da racconto gotico.
Forse, ripensandoci, sarebbe stato meglio continuare a perdersi tra i boschi.
Invece ecco la città, con i suoi tetti a losanga, con le sue tegole rivestite di amianto, i suoi odori miasmatici, l’umido dei rifiuti e la promessa di un amore a senso unico e mai realmente corrisposto.
Ripeto, restano solo case vuote.

Wednesday 25 March, Sleep Dose #162 (An Empty House).

The first part is the reflection of the light, black, of the second. From the rhythms—both modern and retro—of Mr. Vast and Christophe Clébard, to the gothic atmosphere emanating from Outrenoir Golem Mecanique’s sonic, passing through the drone flow of a group of artists grappling with their new musical releases, still fresh off the press.
From the Snow Bunker, framed by a dazzling white, a gust of tracks that caress the bare rock of the mountain to race towards you, through the inscrutable tangles of cables that keep the Internet system afloat and with it the broadcasts of Radio Bandito.

When I was a boy, I lived in a place renowned for tourism, where the ‘second homes’ remained shut up for months on end, as if lifeless, ghostly. With a gang of friends thirsty for adventure and danger, we used to scour uninhabited apartment blocks in search of some unguarded entrance, a broken window, a poorly closed security door through which to sneak in and begin our exploration, not without the thrill of being caught by some dark, ghostly presence; the low-intensity terror of voices and whispers hidden behind the creaking of wooden floorboards, echoed in the dripping of pipes and gutters worn down by time and neglect.
We often ended up finding a storeroom, perhaps already occupied by other shadowy figures, who had left behind a few porn magazines, crumpled by damp, or the remains of a half-charred newspaper; but more often than not, we discovered there was a caretaker, and we had to make a run for it and hope we wouldn’t be recognised.
Years later, in the company of other lads no less adventurous, our target had become the derelict and abandoned factories of our city, which was living through the era of industrial decline. It was then that, armed with bolt cutters and torches, we would enter vast spaces where every step and voice echoed through the night, climbing among concrete columns and peeling walls, rusty metal beams and carpets of shattered glass; closing our eyes, it felt as though we were inside a Gothic cathedral. But very different sounds would, before long, stir the dust from those lifeless walls.
Now everything seems to have been consigned to oblivion: the apartment blocks, worn down by the debts of insolvent owners and left permanently to their fate of neglect and abandonment, as well as the crumbling industrial fabric, victim of a crisis from which there is no return.
Other abandoned houses, which had come back to life for a good thirty years, were gradually cleared out with violence and arrogance. Doors and windows lie silent behind bare brick walls.
Today they are nothing more than empty houses.
They were the enchanted castles of our adult fairy tales.
Now there remains a sombre whiff of death, an atmosphere straight out of a Gothic tale.
Perhaps, on reflection, it would have been better to keep wandering through the woods.
Instead, here is the city, with its hipped roofs, its asbestos-clad tiles, its foul odour, the dampness of the rubbish and the promise of a one-sided love that was never truly reciprocated.
I repeat, only empty houses remain.

Con/Featuring:
Mr Vast (What’s Difficult About Being Stupid? + This And That)
Christophe Clébard (Ton Regard Est Encore Là)
Blak Saagan (Heyran حیران)
Anton Toorell (Volta)
Emil Mark (Blomster)
Ah! Kosmos & Hainbach (In A Pattern Like A Shell)
Rayan Haïdar (Colored Buildings From Rooftops + Seeing Light Flicker From Windows)
Tristan Allen (Act II: Dragon)
Ben Glas (Untitled VII)
Golem Mecanique (The Black Room + Stairs + Ballroom)
Roberto Rossellini (Viaggio In Italia-La Sibilla)
John Tilbury (For Bunita Marcus-Radio Edit 2)
Félicia Atkinson & Christina Vantzou (Shines For Eternity)
Nichola Scrutton (Scene 4 Indigo)
Thomas Peter (Changing Bodies)
Linnéa Talp (Variations For Light Waves)
Blak Saagan (Disintegrazione)

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Sleep Dose